Après la confusion, la terreur, le chaos, le calme semble avoir retrouvé ses marques entre les murs de la Douma. Des corps inertes jonchent le sol en marbre, les cris se sont tus. Enfin. Des ombres se massent dans le hall principal, partisans d'une lutte victorieuse, montent les marches des escaliers pour rejoindre les étages supérieurs. On retrouve dans le bureau de l'ancien Ministre de la magie une silhouette élancée, vêtue de noir, la barbe hirsute et une longue chevelure sombre descendant entre ses omoplates. Raspoutine. Ses iris, d'un bleu glacial, fondent sur ses adeptes. Un après l'autre, il les toise dans un silence mortifère, pour finalement baisser son regard sur le cadavre encore chaud à ses pieds. « Nous avons gagné. » Finit-il par murmurer à leurs oreilles, dans un calme des plus déstabilisants. « La Douma est à nous. » Son poing se resserre autour de sa baguette, dernier reliquat de ce combat acharné pour la prise de pouvoir du centre politique russe de la magie. Le Ministre est tombé. La Douma est tombée. Une page se tourne, une nouvelle ère se dessine.